EL MIEDO ES UN INSTINTO

Nos escondemos de las inocencias,

de nuestras propias ocurrencias,

y pensamos.

Todo lo analizamos 

de manera portentosa

y decidimos en clave

de nuestro instinto.

Sin atender las razones

ni los sentidos comunes

ni los deseos

y tampoco las pasiones.

Quizá sea el miedo. El puto miedo.

El que te paró los pies 

antes de hablar con ella.

El que no te dejó posar los pies

en ese avión.

El que decidió colarse

en contra de tu decisión.

El que te dijo que la apuesta

era baja para la inmersión.

Para invertirte los besos

de los sábados en el sillón.

Y ahí está.

Muerto por dentro y sin estrenar.

Y aquí estoy.

Muerta de miedo y sin apostar.

Uno más uno 

son el doble de inseguridades,

pero también existe la posibilidad

de hacernos el doble de fuertes

ante las adversidades.

El instinto animal 

nos come lento por dentro.

Si cogemos ese tren

venceremos nuestros miedos.

Corre.

                          Cristina H. López

CARTA ABIERTA A MIS OJERAS

No son pocas horas de sueño,
son muchos sueños encima.
Contaré el secreto.

Estas ojeras oscuras
me acompañan desde el uso de razón
para vivir sin razonarlas.

Media vida tratando de ocultarlas
por si me roban los sueños
que han creado sus entrañas.

Y esta noche he descubierto
la razón que las guardaba
y las llenaba de marrón.

Cuanto más intensas sean
tus ojeras en color
más sueños tendrán por dentro.

Se tiñen del sentimiento
que promueve los deseos
antes y después de dormir.

Y también se sueña despierto
y también se tiñen de alientos
de amores por descubrir.

De salvar princesas
comprar planetas
y ejércitos por dirigir.

Las ojeras son cajones
de reserva, por si el alma
navega con carga llena.

Las ojeras son guardianas
del deseo de cumplir
lo que el corazón espera.

Mírame ahora, color oscuro,
sueños que tiñen
bajo mis ojos la estela.


                        Cristina H. López

NO ESPERAR Y TIRARTE DEL TREN

Hablaron de partidas ganadas

de cincuenta citas

de romper corazones 

y veranos en Ibiza.

De todo su éxito,

lo bien que le iba,

lo alto que llegaban

sus pies al saltar.

Todo lo demás

eran pájaros

volando

sobre azoteas extrañas.

Todo lo demás

eran crímenes

sin intención 

de resolver.

Todo lo demás

era invierno

con niebla

y a oscuras.

Todo lo demás

eran ciegos

bailando a la luz

de la luna.

Su vida era otra,

su interior un roto

más grande que el descocido

de sus vaqueros rojos.

Nadie.

Su mirada se perdía

y buscaba sin éxito

escondites que abrigaran.

Era la niña con suerte

y talento

que bailaba entre cartones

cuando nadie la miraba.

Se esperaba

lo mejor de ella

y lo mejor

era esperar...

Nadie.

Llevaba años esperando

pero no aparecía

ni él, ni nadie.

Esperar tiene muchos sentidos.

Esperar-desesperar.

Esperar-hacer.

Esperar-dañar.

De ella esperaban

la luna

pero su espalda

ya no la soportaba.

Ella esperaba

pero todos pasaban

y la miraban

como la figura que era.

La perfección

que le habían

inventado 

era errónea.

Y ella empezaba

a creerse

que era eso,

una estatua.

Para qué esperar

si nadie la esperaba.

Cambió de vagón

y saltó por detrás.

Era la niña perfecta,

sólo que en los raíles

la vida es más corta

porque los trenes no esperan...

                           Cristina H. López.

PIENSO, LUEGO VIVO

De hoy no paso.
Pienso ir
y arrugarte las mejillas
y llenarte los lunares.

Pienso
comerte las heridas
y sanarte hasta los huesos.
¿O era al revés?

Pienso
dejar de pensar
y dejarme llevar
lentamente hasta tu cuello.

Pienso
marearte a besos
llevarte a Los Alpes
sin necesidad de vuelo.

Pienso
escalarte
y ponerme en la cima
para gritar tu nombre.

Pienso
morderte
muy lento, muy fuerte
que notes que existo.

Que duela vivirlo
que quieras sentirlo.
Pienso bailar esta noche
sin zapatos en tu ombligo.

Y dolerá
pero querrás vivirlo
porque sólo lo que duele
te recuerda que estás vivo.


                         Cristina H. López

IMPACIENTE, ESPERA

Soy paciencia.

Me llaman madre de la ciencia
pero nunca fui madre de nada.
Solo soy refugiada de la guerra
entre la mente y el alma.

Soy la que interrumpe los primeros besos
y ata despacio los nudos de las corbatas,
soy la que te enseña a leer y a ser ordenada
y sabe que si no es hoy, será mañana.

Soy la mejor amiga de la esperanza
mi aliada preferida
que se cuela entre las rejas
y deja entrever por detrás de la cortina.

Estoy hecha para relaciones largas
y recetas complicadas.
No de las que se descongelan en microondas
Sí de las que a fuego lento se preparan.

De ir despacio
con buena letra
que no es buena caligrafía
sino tener la mente puesta.

Que me lías
entre líneas
y me enamoras
y se me olvida quién soy.

Solo suelo ser un nombre
tan común y femenino
como las niñas de apellidos
Fernández, López y Cruz.

Soy paciencia,
encantada.
Te ayudaré cuando quieras
pero con calma.

Siempre voy con ella,
se me cuela en la mochila,
me enseña las constelaciones
y no me deja andar deprisa.

Es bueno andar conmigo
para conservar la vida
pero me han contado que existe
un mundo que no es de cristal.

Que la paciencia es bonita
para conocer amores
pero el éxito de haber vivido
reside en riesgos mayores.


                          -Cristina H. López-

EL CHICO DE DELANTE

(Ir en Titsa no sólo aburre. A veces da inspiración).

El chico de delante

ha revisado su reflejo

unas diecinueve veces

y sigue estando ahí.

No tiene cara de asombro

frente a la misma imagen de siempre

y no deja de sorprenderse

de lo lento que va todo.

Revisa la arruga de su camiseta

y no se extraña.

Alguna mancha en los pantalones

lo mismo de siempre.

Va tan desaliñado

que da vértigo mirarle

por si su forma es el reflejo

de todo lo que le sucede.

Pone caras diferentes

pero sigue siendo el mismo,

el que deja de mirar el paisaje

para encontrarse en el abismo.

Se vuelve a mirar

y ya van veinte.

Nada ha cambiado 

a pesar de los intentos.

Con peso del remordimiento

cambia de postura

y le sonríe al reflejo

pero no lo convence.

No se ha vestido para nadie

más que para sí mismo

y no se gusta,

no se pone.

Se regala esa cara

de querer terminar la cita

pero el contrato está delante

y no lo puede romper.

Aparta la vista ahora,

no le interesa lo que diga

cuando observa su mirada

desde la primera fila.

Y se asusta

de lo injusta que es la vida

porque sólo en un reflejo

toda su vida palpita.

Se larga por la puerta

y su reflejo ya no existe.

Para mí ha acabado todo

pero a él siempre le persigue.

El chico de delante

tiene veinte versos en la mano

y aunque su reflejo ya no es mío

siento recordarlo a ratos.

                             Cristina H. López

NUESTRA GENERACIÓN AÚN NO TIENE NOMBRE, PERO CASI

Somos curiosos por naturaleza

guerreros azules

de sangre caliente

y alopecia en las lenguas.

Somos nativos de las vacunas

que no nos curaron del todo

pero nos hicieron inmunes

a cualquier tipo de falsedad.

Nacimos antes que la lucha

y después de la guerra

en una transición de lenguaje

que no nos dio ninguna tregua.

Una generación de antología

que se muere por brillar

a quienes se empeñan en quitar

la luz propia que les guía.

Somos nietos de los rojos,

de los que mataron a los rojos,

de los que huyeron siendo rojos

y no se rindieron por perder.

No tenemos sangre azul

pero tampoco nos gustaría

porque la lucha exige el valor

que el azul nunca tendría.

Somos esa generación

que tiene enciclopedias en el mueble

móviles en el bolsillo

y enciende la lucha en las redes.

Pero aunque la pantalla

hoy ocupe nuestros días

algunos seguimos siendo

creyentes de la compañía.

No hay nada como los bares

para gobernar el mundo

dictar las leyes

y frenar reyes sin perder rumbo.

Somos esa multitud

que por fin le pone nombre

al amor de los amores

sin género ni razones.

De personas con personas

y respeto antes que leyes.

De entender que ya no importa

Ser homo, multi, bi o hete.

Que nos quitamos los nombres

y los tiramos por la borda.

Ahora se ama con más ganas

sin cinta aislante en la boca.

Resucitados nos convertimos

en otros seres andantes

que tienen sed de revolución

con palabras por delante.

Victoria a los elegidos.

Unión a la nueva fuerza.

No se asusten abuelos,

volveremos de la guerra.

Con un libro bajo el brazo

y con las gargantas secas

de gritar versos de poetas

que escribieron antes de luchar.

                               Cristina H. López.